Es otro día, hoy. ¿Cuál es su nombre
cuando el tuyo no existe? Ni siquiera
se puede dar por cierto que te asombre,
porque nadie se asombra si es la esfera
sin piel de la certeza, cuyo centro
es lo que ignora la sabiduría.
¿Quién distingue el afuera del adentro
cuando el día no sabe que es el día?
El corazón navega en el latido
que es la caricia madre del abismo.
La infinitud se siembra en un sonido
que al nacer ya se olvida de sí mismo.
¿Qué sentido tendrá tener sentido?
¿En quién piensas si piensas en ti mismo?
cuando el tuyo no existe? Ni siquiera
se puede dar por cierto que te asombre,
porque nadie se asombra si es la esfera
sin piel de la certeza, cuyo centro
es lo que ignora la sabiduría.
¿Quién distingue el afuera del adentro
cuando el día no sabe que es el día?
El corazón navega en el latido
que es la caricia madre del abismo.
La infinitud se siembra en un sonido
que al nacer ya se olvida de sí mismo.
¿Qué sentido tendrá tener sentido?
¿En quién piensas si piensas en ti mismo?
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Extraído de "Obra y Gracia", de Vita Preziosa - Editorial Ananda
Si me pongo a pensar quièn soy, no hay nadie en quien pensar, eso es lo que ignora la sabiduría.
ResponderBorrarGracias por este hermoso poema.